Hiba's Reviews > شرق المتوسط

أنهيتها منذ ساعات قليلة، ولأنني عاهدت نفسي على أن لا أبكي، لم أفعل، لم أسمح لنفسي بذرف الدموع المحتقنة تحت جفني منذ الصفحات الأولى للرواية، ولكنني سمحت لنفسي بالحزن، والألم، الكثير من الاثنين. تألمت مرة لرجب، ومرة لأهله، ومرات لا تحصى لجميع من شهدوا ما شهد رجب وعائلته.

دائما ما أسأل نفسي لماذا أقرأ روايات أدب السجون، هل ما بي يعد رغبة في المعرفة؟ معرفة ماذا تحديدا؟ مدى وحشية الكائن البشري، أم حدود هذه الوحشية؟ وما هي حدودها؟ متى يتوقف الواحد ويقول يكفي ما فعلت، هذا القدر من الألم الذي سببته لمخلوق آخر كاف، ليس ليوم أو يومين، بل يكفي قرنا من الزمن.
وأحدث نفسي فأقول أنني قرأت ما يكفي من المعاناة البشرية، هذا الألم والحقد والحزن والعذاب كافين، وأعود فأقرأ، لأن المعاناة متجددة، لا تنضب، لا تنتهي ومهما تضاعف عدد الصفحات التي تحكيها فهي غير كافية للإلمام بها.

وهناك من يقول أن شرق المتوسط لم تكن كافية ولم يكن بها تفاصيل تشفي فضول القارئ، وأقول هل يمكن أن تكفي أي صفحات مهما طالت لتصوير كل ما يجري في غيابات الدهاليز؟ وما الذي نرغب في معرفته بعد؟ ما الذي لم نطلع عليه بعد؟ أهناك المزيد؟

لا سبيل لتقييم هذه الرواية، فاللغة جميلة، والانتقال بين الماضي والحاضر ولد في إحساس الاستماع إلى موجتي راديو متداخلتين، القليل من هنا والقليل من هناك. لشد ما كان لدى رجب قوله، كان يتوه في خيوط السرد، فما كان يبدأ الحديث عن حاضره حتى تجتاح عقله صورا متكدسة فوق بعضها لتلك الغرفة العفنة وذاك القبو الضيق.